Mojito Fraise

Elle dort, les paupières encore tièdes de lumière. Les angles du mur se taisent. Trois hirondelles rustiques frôlent son visage, comme on effleure une eau froide du bout des orteils. Elles laissent dans l’air la trace d’une danse joueuse. Elles nichaient autrefois dans les granges, sous les corniches. On a lissé ces refuges. En trente ans, leurs colonies se sont amoindries de près de la moitié. Leur vol raconte cette absence. La femme, elle, ne bouge pas. Elle dort. Son sommeil est-il une fuite ? Un oubli ? Ou bien un clignement lent, qui cède la place au vol de celles et ceux qui ont encore plein droit ? Lever les yeux. Ralentir. Accueillir ces oiseaux qui, chaque printemps, réclament à la ville un abri.